Montanha vazia

Entre o menino doce que quer ver de perto quem diz amar e o moço cuja boca lhe dedicou beijos risadas e conversas, chega a notícia de que aquele que conseguiu apaziguar uma dor, se foi.

O sotaque em seu ouvido, o olhar de se perder, a delícia do tempero. As mãos que ajudaram a subir na montanha e que percorreram seu corpo, não se movem mais.

Foi um prazer tê-lo em mim.

E daqui, você jamais sairá.

Era amor. E é.

Asas do desejo

Você foi um demônio em minha vida.

Lindo anjo caído do céu, me jogou no fogo, devir-serpente.

Dilacerada, sangro eterna ferida.

E sigo também.

Porosa porque rasgada, aceito encontros incomuns.

Molhada. Rio.

Visita noturna

E no sonho se abraçam, deitados.

E no sonho a mão se encaixa na coxa.

Ah, que cara safada...

Ah os sonhos...

Os do sono podiam ser realidade..

Escolha tua

Nessa simbiose maldita, façamos o contrário.

Do desejo não feito de trocar "Feliz Natal" fica a troca surda de informações.

Quem nasceu foi você, nós sabemos.

Saiba também que você pode outras tantas coisas.

Saiba que estou em você tanto quanto você está em mim.

Só que você me habita calado.

E eu te habito faltando.

E por não ter o teu corpo, ela decidiu amar a todos.

Oferta

Quer? Ela é assim, um sonho.

Quer? Ela é assim, poesia.

Paixãozinha

Sim, uma paz vestida de alegria.

Primeira vez sem dor na pele.

Só beijo.

E a alegria do/no outro é bonita também.

E o querer bem é mútuo.

Ok, sigamos.

De alguma forma estamos juntos.

Coisa de primeira vez

Quantos beijos podem ser trocados num intervalo de tempo?

Impossível beijos lentos. Num instante, tudo acaba!

Não existe tempo. Nem ninguém. Céu e Vazio e as bocas que se acham e encaixam suaves e molhadas, lindas línguas dançam circulares.

Lábios fechados, apertados um contra o outro. Duros como o tesão que cresce entre, dizem num silêncio que o abraço amigo confirma: fica.

Beijos tantos tantos tantos tantos, que continuam brincando nos lábios, 10 horas depois.

Beijinhos, beijinhos, beijinhos de doçura, livres e inocentes, cobertos de primeira vez, deliciosos, merecem uma mordida, duas, várias. Comer-morder-lamber gostoso beijo, boca, pescoço, orelha, corpo.

Risadas e conversas. E bebidas. E um vício. Boca-porta aberta logo vira beijo. Pelos, peles, cabelos, olhos fechados e era real, olhos abertos e tudo fora do lugar.

Beijos repetidos, ecos de desejo produzido, cansado de ser reprimido, flutuam alegres na memória da boca.

Que sem culpa. E com gula.

Quer mais.

Quero distância?

Não sei me proteger de você.

Ou vem me buscar.

Ou não sairei daqui.

Anda!

Fugindo? E a história nem começou.

Com medo? É recíproco.

Querem a mesma coisa?

Sabem o que cada um quer?

Liga de novo.

Vejam de novo.

Toquem-se, finalmente!

Camadas

Depois da pele e do sangue e do músculo e do osso, tem o quê?

É o lugar que a dor não chega?

Uma paz não sentir nada.

A maior luta de todas é não querer voar pela única vez.

Mais um gole.

Encosta o dedo na loucura como se fosse água.

A loucura é fria. Líquida.

Mata a sede de viver.

Chama

Talvez tenha chegado num lugar onde lhe será impossível ser amada.

Era tanto amor que a fala, vestida de falo, quase fada, é que fecundou.

Teu nome é Deus e, devir-cavalo-marinho, ela é teu pai também.

E te ama. E ama teu pai também.

Vem sem medo, natural.

Até flores te esperam.

Squash

Às vezes parece que todos a temem.

O que não sabem é, que de alguma forma, a recíproca é verdadeira.

Vida que chega

A notícia-bomba lhe explodiu na cara.

Seus estilhaços feriram seu peito.

De repente, havia sangue em seus dedos.

Sangue que não parava de sair, que não se via de onde vinha.

Com dor e calma, simplesmente sabia que aquilo aconteceria.

Beckett cresce no palco de água.

Os caminhos da fertilidade são tortuosos.

E alguns encontros são bem potentes.

Beckett, no entanto, afastará.

A família é margarina.

A relação é escudo.

E o que foi produzido em outro espaço, era amor.

Tanto amor que transbordou.

Velho casarão

Era uma vez uma bonita casa.

Velha.

Ela era espaçosa. Arejada. Pé direito alto. Grandes janelas.

Pouquíssimos móveis. Velhos.

A porta desta casa estava entreaberta. Parecia vazia.

A menina quis entrar.

Ela estava muito cansada. Ela tinha fome e dores no corpo. Suas roupas ainda molhadas da chuva. Seus pés, gelados.

A casa era imensa. Muitos quadros, muitos retratos. Um piano.

Encostada à porta, a menina olhava a casa, encantada.

Ela estava com medo, há muito tempo sem dormir.

Queria um lugar seguro.

Não para ficar. Mas para poder seguir.

Mas ela não achava isso certo. Usar algo que não lhe pertencia.

Exausta, um mendigo, adormeceu na porta, feto, depois de tanto chorar baixinho.

Sustos

Você sabe que é você que a assusta?

Por isso mandou que ela (o) assustasse?

Vai embora mesmo, melhor partir agora.

Sem entender, assustada,

Só queria ver.

Medo de novo

Menino-chuva sabe ler o livro como ninguém...

Que jogo perigoso é esse que faz com tanto gozo?

Ela também é chamada de menina.

Tá cuidando um pouco, sempre.

Que bem que faz.

As coisas anda(va)m duras nesses tempos.

De igual mesmo, só esse medo maldito.

Que nunca para.

Desejo é medo

O desejo insiste.

Pede o telefone.

Liga.

Marca encontro.

Liga de novo.

Lentidão.

É tanto medo, que a aproximação é mínima.

Qual é o perigo pra se proteger tanto?

Sangrou também?

Perdeu também?

Chorou também?

Sozinhou também?

Mentiu também?

Morreu um pouco também?

Quer mesmo abrir a porta?

Ela está destrancada.

Mas é escuro lá dentro.

Percebe?

Que tanto nervoso era aquele?

Atrapalhados.

Desastrados.

Um cheiro de perfume.

De corpos.

E de medo no ar.

Cola

Por que funcionas em viscosa simbiose?

Daquilo que mela, quero o que secretas.

Não o que segredas.

Para onde..

Enxerga mal.

Míope nas relações, precisa estar muito muito perto.

De longe, só vê nuances.

Não compreende porque está tudo embaçado.

Por isso o apego às palavras.

E quando elas silenciam, surge o medo.

Sente-se perdida.

É míope.

Mas está cega.

Assustada.

Sozinha.

E um medo gelado rondando.

Ódio aos babacas

Ei, você! Doido pra sentir o peso da madeira escura.

Depois de tanto dar, a hora em que receber o pé na bunda, aí do resto vai se lembrar.

Triste você. De uma beleza miserável. Seu devir-rato, fugindo, é horrível.

Amor afogado em ópio morre sorrindo, amputado-vivo, imagem que também assombrou Bataille.

Ei, você! Vaidoso viado esquilo. Esquizo.

Qual o prazer em delimitar?

Dentro... Fora...

Tem gente que não é de fora. É um fora!

Tá com medinho? Abre guarda-chuva e fica escondinho, se masturbando com seu titulozinho.

Ei, você, menina suave, pé de anjo.

Qual é o gênero do seu jogo?

Contando nos dedos a hora em que a Louis Vutton termine.

Que um escrito surja.

E que se vire a página.

Um cu

Menino alegre se esconde.

De quatro, ardentemente, corre atrás do menino ébano.

Algo entre o visível, o ridículo e o patético.

Cego de tão duro, nem liga.

Pra menina.

Que sobra.

Não implora.

E vai embora.

Desse campo de vaidades.

Mentiras e tristezas.

Na estrada

Sabe, tenho pensado em sua carona.

No que você disse.

Gosto de te ouvir.

Você parece ser bom pai.

É cuidadoso.

Você parece estar atento a detalhes.

Se pudesse me esperar, seria bom.

Uma pena

Nossos olhares se cruzaram duas vezes.

A primeira, leve sorriso trocado, cumprimentou.

Então, identidade veio à tona.

Sorriso acabou.

Olho que desconfiava, tomou conta.

Não me olhe assim.

É minha cama que está vazia.

Você é a tranquilidade-biombo do já sabido.

Conforto que felino não abre mão.

Nesse jogo, foi você quem ganhou.

E todos nós perdemos.

As camas estão em nós. De encontros, vazias.

Querer querendo

A falta é produzida, né?

Estamos (nos) fazendo falta?

Novamente a alquimia de afetos devém mensagens?

Beijaria sua cabeça linda, seus lábios idem.

É a segunda vez na vida que me chamam de apaixonante.

Vai ver sou isso mesmo.

Apaixonante.

Produção de falta.

Por isso te desejo.

Finito-ilimitado.

Nosferatu

Desejo que abra o olho, donzela.

Atenção para em quem te ronda.

Perfeição não existe.

Sorrisos.

Concordâncias.

Sorve a seiva da ideia.

Sombra negra da inveja.

Se precisar, te derrubarás.

Maldito se te machucar.

Vampiro, logo o sol nasce.

Vai-te embora.

Porque virarás pó.

Corpos e madrugada

No sonho se despia tranquilamente à sua frente. Lindo corpo magro e alto, alvo, leite, pelos.

Quando viu, finalmente, o que se queria, beijos mais que dados eram sorvidos, bebidos, engolidos.

Era sede de beijos.

Beijou até quase afogar.

Não a deixava escapar, a grande mão em suas costas mal a deixava se movimentar.

E, então, estavam em outro lugar.

Sua cama.

Um sonho.

Por isso acordou.

Gestos

Foges de tantas coisas.

Mão na memória do ombro massageado.

Uma agitação.

Certa afetação.

Ah os meninos...

Ah, meu Riobaldo...

Interferência

De vestido branco.

Noiva-loira de faz-de-conta.

Dançava com homem grande. Tão feio.

Suas mãos praticamente só se tocavam.

Mas sua cabeça se abandonava no peito dele.

Solidão tão grande.

Tristeza de ver.

Infeliz.

Sem carinho.

Eu seria capaz de abraçar você.

Das coisas não ditas

Beijo no pescoço foi despedida.

Saudade é infinita.

Dói distância mantida.

Dói cobrança ouvida.

Última mensagem não lida.

Uma estranheza

Você agradece os outros.

Você dá recados por Clarice e poesia concreta.

Não sou sua extensão.

Não é a caneta que une.

Mas partir é necessário.

E sempre se pode voltar.

Partir também é dobra.

Um dia se dará conta de que saiu de sua vida.

Fora do coração e da cabeça.

Será um dia comum. Do nada verá.

De repente, devir-epifania.

Agora já tem saído um pouco.

Da rotina. Logo, da notícia.

Devolvendo os "Nerudas" pouco lidos.

Desistindo, silenciosamente.

Recusando encontros, delicadamente.

Finalizando ciclos.

Partir é (deixar-se) ir.

Sem rosto

Ele não está nos seus sonhos.

Ou cacos de vidro que penetram nos dedos e sangram, pequeninos, é seu devir imperceptível?

A violência ferindo aquela pequena parte inquieta e estendida.

Dormir sonhar sangrar.

É dobra.

Sem resposta

Você sabe da dor?

Você sabe do cansaço?

Você sabe do estar só?

Também está assim?

Também está aqui?

Também está em mim?

Pessoa pensa demais

Egoísta é uma pessoa que se importa consigo mesma em quaisquer circunstâncias.

A pessoa egoísta deveria se cercar de pessoas egoístas.

A pessoa generosa pensa nela depois.

Pensa na egoísta primeiro.

A pessoa generosa se machuca com a pessoa egoísta.

A pessoa generosa é exigente.

E idiota.

Virtual

Um sorriso.

Um cheiro de perfume.

Um pouco de bebida.

Uma doce voz.

Calor de uma presença.

E um desejo.

Um desejo.

Um desejo puro.

Um desejo qualquer.

Cruz no chão

Arrasta-se.

Dia.

Batida do coração.

O gato que espreguiça.

O filho que cresce.

Lento.

Cansativo.

Sono.

E só dorme.

Olha por longos minutos o rejunte do piso.

O reflexo da lâmpada.

A sujeira.

Sono.

E o peso no coração.

E o enjoo.

E o tremor.

Olho seco.

Boca também.

Arrasta-se.

Arrasta-se.

Arrasta-se.

Cinto que enforca.

Anestesia

Atrás do vidro.

Dentro de um aquário sem água?

Kafkaniamente tornando-se axolote.

Lá longe vê a tristeza.

Dos outros.

De si.

Ela vê, mas não sente.

Sem tristeza.

Sem medo.

Película.

Enfim a dobra.

Guarda-chuva aberto.

Quem é você?

Agonia

Tristeza vem da atualização do real.

Do não-agenciamento.

Da distância.

De uma cisma gelada de que desperta medo.

Sozinha.

Petrificada.

Confusa.

Tem despertado umas preocupações. Legítimas.

Virou um nada descolado de si.

Esqueceu quem era.

Pura intensidade.

Tudo virtual.

Todo dia noite escura.

O que aconteceu?

Por que não passa?

São tuas as bocas que beijo.

Só quero me perdoar.

Aquário

O que vocês veem de fora?

O que vocês imaginam?

Reconhecem histeria?

Neurose?

Loucura?

Tristeza?

A dor tá bem escondida?

E o cansaço vestido de silêncio, também?

Vocês não vão embora porque é um espetáculo?

E se as luzes se apagarem?

E se todos os "nãos" forem vomitados?

Não-abortado pode não ter nascido.

Cárcere

É com tristeza que percebe o cuidado.

Paciência

E lentidão.

Ela ergue, silenciosa, com tijolinhos e pequeninas cápsulas de 20 mg.

lugar que a protegerá de toda dor.

Deu nó.

Quando o cabelo embaraça, dói.

Não se sabe quando embaraçou.

De repente, passa-se o pente, escova, dedo.

Eis o puxão e a dor.

Muitas vezes se ignora. Mexe um pouco mais pro lado.

Finge que o nó não está? Pensa que se desfazerá sozinho?

Mas. Em seguida, nova dor, novo puxão.

O nó embaraçado está lá. Quieto e à espera.

Chega a hora de enfrentá-lo.

Desfazê-lo.

De algum jeito. De qualquer jeito.

Só que às vezes os fios se misturaram tanto

Que o nó é arrancado.

Mal pela raiz.

Do veneno

Ah, lindo ébano...

Quanto gozo há em ver-te...

Teu sorriso branco, denota diastema pequenino. Algo infantil.

Desejo de estar perto. Sentir-te.

Hálito. Voz. Cheiro.

Teclas do piano, nós nos misturamos.

Em proibido acorde.

Falos rijos.

Jorram prazer.

Nesse amor de iguais.

Que não se assume, mas escapa.

E a outros faz sofrer.

"Produto técnico"

Há algo muito muito ruim na sensação de estar sobrando num grupo.

Nela misturam-se coisas que fazem mal, machucam.

E, sobretudo, porque, a princípio, parece que não se percebem os mecanismos de exclusão.

Num teatro maldito onde não se sabe, de fato, o que acontece, uma foto fere.

E um comentário mata.

Das outras coisas ruins que emergem nesse campo de dor, irrompe, amarga, a certeza da pequenez que insiste em nós.

 Há quem os ache "lindos".

Há quem os enxergue produtores de maus encontros.

Jogar a toalha pode ser um gesto de coragem.

Que a morte espere

Quando o funcionário jogou cimento no caixão.

Especialmente quando ele colocou placa por placa.

Eu vi um escuro antes de ser tampado.

Nesse escuro eu me vi.

Um destino de todos nós.

Aí eu pensei em você.

Eu chorava por uns mortos e uns vivos.

Mas eu pensei em você.

Pensei que não queria ir para um escuro.

Sem que antes você penetrasse meu corpo-carne.

Do jeito que preenche meu corpo-alma.

Sonho você pesado.

Largado.

E esquecido em mim.

Pra dentro

Tem um ralo no meio do seu peito.

Aberto,  sorve a menina em redemoinho.

Ela some no ralo dela mesma.

Ela se suga.

E tem medo-gelado.

Que esse ralo-buraco.

Seja saudade.

De um menino. Chuva.

De mais ninguém

Sabe o sonho-realidade?

Nele, ela deita em seu colo só para ouvir histórias.

A puta que você discretamente descreveu quando olhavam pela janela. É ela.

Sem julgamento e exigência.

Puta.

Silêncio.

Gueixa.

Sozinha

Joga as pedrinhas que a mantém unida ao corpo.

Tristeza-tédio impulsionam a mira para a pequena xícara.

Acertar é risco.

Repara mesmo é no chá que se acumula no pires.

Alice é um transbordar.

Em coma

Ponteiro do segundo faz barulho cada vez que anda

Em círculo. Infinito. Tédio.

Tique.

Relógio tem tempo dentro de si.

Move.

Mas não passa.

Un cafe en Montevideo

Longe

Ao léu

Poema

Letra

Língua

Mel

Dos beijos

Meio dados:

Longa a espera até que as bocas, inteiras, se encontrem.

De uma primeira vez:

Primeiro beijo não se pede.

Troca-se. Dá-se. Rouba-se.

Não há solicitações. Sem fala.

Beijo é palavra muda.

Em corpos:

Nas mãos, após serem examinadas e estarem livres de cortes do casco da cerveja.

No rosto, puro carinho.

Na sobrancelha (?), porque achou linda.

No olho - pela "mirada" que tem. Gracias...

Na boca. Inevitável. Um prazer.

Na testa.

Mesmo corpo. Outra boca.

Depois do vinho, da poesia (linda!).

Das taças lavadas.

Do lixo recolhido.

Beijo na testa?

Que é isso?

Não dados:

(A)guardados.

Pessoa mimada

Ciúme de livro?

Ou ciúme de um carinho sem-vergonha?

Já ficou sabendo o quanto se gosta de expor afetividades.

Deixa de bobagem.

Deixe-se fazer chover..

Num certo tempo-espaço...

"Hoje num vai dar"

Tá pequenininha de novo.

Pior. Ficou invisível.

Queria pagar a caipirinha e perguntar do machucado do dedo.

Contar a novidade e falar do dourado do café.

Queria um agradecimento mais pessoal.

Terminar com certo carinho, história que sequer começou.

(Ódio dessas histórias).

Queria ser salva pelo príncipe-magia.

Ninguém viu.

Queria um pinguinho de cuidado.

Fiapinho de atenção.

Até quando vai viver de migalhas?

Faminta de nadas?

Mais uma dose

Ele foi embora várias vezes, sem saber.

Foi embora quando desistiu de vê-la.

Quando não se desculpou.

Foi embora quando quis falar com ela.

Fingindo que nada aconteceu.

Foi embora quando se esquivou da conversa.

E quando uma certa segunda chance, estúpida e discreta

Ignorou.

Cantos

Canto bom.

Bem atrás, perto do seu pescoço.

Fofocas e brincadeiras no ouvido.

E uma puxada de cabelo...

Surpreendente...

Dor e prazer andam juntos, né?

Mas aquele cantinho...

Bem no finalzinho...

Na hora do beijinho...

Ele chama comissura.

Ele deu uma fissura...

E uma vontade dura.

Que se tocassem, bocas.

Em alegria pura.

Outra quinta

A mão batucava a caixa do violão.

Mão branca estendida, dedos longos.

Ritmo, cardíaco.

Pouco olhava, rosto abaixado a procura.

De sons?

Da saída?

Cássia cantou o que se queria dizer.

Não se trocou uma palavra durante todo o tempo.

Apenas música e risada.

No final, ela ouviu que seu nome virou devir...

Dança pro menino-chuva

Menino-chuva é água.

Líquido-lindo sem forma e rosto.

Menino-chuva se derrama.

Estraga piquenique.

Põe cheiro (delícia!) na grama.

Menino-chuva faz lama.

Arco-íris.

Esfria.

Menino-chuva, nuvem desmancha.

Molha sapato.

Menino-chuva atrapalha.

Pinga, escorre, inunda.

Gargalha.

Menino-chuva alma, larga, minha, lava.

Menino-chuva é Shiva.

Nem tão longe assim

Faltou alguém no almoço?

Faltou ver cara linda, sorriso idem?

Faltou ouvir poesias e alegrias?

Logo chega um encontro.

Ai...

Aí vai faltar pouco.

Pra outra coisa se dar...

Pensar-desejos

Vinho branco gelado - chileno -, mas ela já pensava em vocês.

Ela pensa sob uvas. Pensa no silêncio de um.

Pensa na cópia oculta do outro. E gargalha! E confunde... Segredo pra quê?

Pensa na discussão com alguém que ainda não viu.

E em beijos..

E...

Quantos cabem nessa cabeça-corpo-coração?

Que encontros se tecem? Quais agenciamentos?

E o maldito medo, sempre gelado, à espreita.

Imunidade zero.

Nada imune à você.

Alegria em sentir a leveza dos encontros.

Gosto de respostas. Devir-amor.

- eu. + nós?

Aprendizagens e contaminações.

Ninguém mexe nessa relação!

Folhinha de Hortelã

Teu superlativo me derrete toda.

Escuto saudade no teu silêncio.

Meio mês dá ansiedade inteira.

Chocolate e salgado.

Fermentado e destilado.

Do outro, um gozo.

Prazer de ideia.

Brincar do corpo.

Amor fati

Angústia e medo.
Angústia e medo.
Angústia e medo.
Problema na hipófise ou na hipótese?
Corpo sente sinais de composição.
Mas, além de estar junto
Quer estar dentro?

Dúvidas

Secreto.

Segredo.

Precisa esconder mesmo?

Esconder de mim, de ti?

Esconder o que mesmo?

Guardar é esconder?

Amar é expor?

Ou ex-dor?

"Levei"

Hoje eu toquei num fio.

Hoje eu toquei num fio invisível.

Toquei de tal forma intensa, que ele vibrou.

Vibrou em desejo de agenciamento e encontro.

Quem quer me conhecer pessoalmente, no entanto.

Não sabe que este é desejo-medo meu também:

Conhecer-me.

Segunda de primeira

Caipirinha.

Cai, molinha.

Cheia de pinga e açúcar, os contornos se perdem.

Permanecem luz e beleza. E o sorriso. Na boca e nos olhos.

Nunca vi falarem tanto.

Entretenimento.

Descanso.

Fuga.

Dama de companhia.

Prostituta.

Não porque dá.

Mas porque escuta.

Insípido

Queria não-sentir.

Medo.

Fome.

Tristeza.

Cansaço.

Sede.

Saudade.

Frio.

Esperança.

Ansiedade.

Orgulho.

Não é morte.

Mas liberta.

Circulando

Ontem viu fantasma saindo do supermercado.

Às vezes vê fantasma na rua.

No local de trabalho.

Não vê, também, a hora de ir embora.

Saber que, desses maus encontros, não padecerá.

(E ela nunca pensou que, um dia, isso fosse desejar)

Recalcitrante

Te amo no detalhe.

Na vírgula.

Na ideia.

Na resposta.

Na delicadeza da proposta.

Silêncio de resposta

Não tem que agradecer.

Mas a lembrança...

Ah...

Essa é de você...

Medo de injeção

Se eu estender minha mão, você pega?

E segura forte?

É que eu tô com medo.

Muito medo.

Medo de injeção.

Onde deixa?

Quando ela ficava muito triste, demais - dessas tristezas que apertam o peito e que não sai lágrima -, costumava andar na praia.

Gostava de sentir o mar no pé. Onda (v)indo.

Na terra sem mar que a espera, onde vai andar?

Onde vai pisar quando a tristeza, sempre à espreita,

Teimosa.

Chegar?

A mulher que virou suco

Vai embora.

Vai embora quando?

Vai embora como?

Vai embora pra onde?

Piratininga é tão grande...

Filho não reclamou quando soube que ia mudar de escola.

Mas tá tão sozinha.

Com medo.

Que, na madrugada,

Chora.

Das coisas que fazemos sem saber

Comemorou com antecedência, vinho e chocolate, um 12 de junho.

Errância

Brincava com teus dedos

E ouvia tua voz.

Por uma vida.

Balançava.

Autista.

Que vontade que dá...

Ela disse que ele está perto.

Nem imagina o que despertou.

Disparou.

Segunda, um dia, será primeira.

Vez.

Basta ligar, mandar mensagem.

Chamar.

Ilusão

O tempo não existe.

Por isso ela se atrasa.

O tempo não existe.

Por isso ela se espanta com as horas.

O tempo não existe.

Por isso ela se esquece.

O tempo não existe.

Por isso ela sonha e ri e chora e ama.

O tempo não existe.

Por isso ela insiste.

Contatos...

Você não precisa se identificar.

Quando toca o telefone, aparece seu nome.

Você não precisa se identificar.

Sua voz-tesão cabe delícia na orelha.

Você não precisa se identificar.

Nem dar satisfação.

Agora, o café, esse precisa sair.

Pra gente (se) ver o que acontece.

Pequeno momento puro de amor

Mas sabe, tem que seguir com as coisas...

Arrumar-se pra viagem de amanhã.

Arrumar casa e vida.

Até escrever.

Mas tem um "mas". Tem uma "pulga atrás da ovelha".

Algo que, de certa forma, imobiliza.

Porque sempre pensou que nada viria depois do fim. Entendimento ateu.

E alegria dói. Porque passa também.

Igual a vida.

E o que se constrói é tão bonito...

É amor sim. E já foi dito.

E esse chamar virou chama.

Desse amor.

Amor-balão.

Sobe.

Inflama.

Querido

Se o dia de ontem ficou em você hoje,

Como ficou em mim...

Ah menino lindo...

Teve chuva, teve frio.

Mas não teve tempo ruim...

Delícia

O chocolate derretia na boca pra demorar mais pra acabar.

Tempo podia ser chocolate na boca-mundo.

Quanta alegria!

"Eu pensei que você vinha..." Na minha terra chama saudade.

Igual esse encontro.

Encontro para falar de nadas, nadeiras, bem Manoel de Barros...

Nem quem viu acreditou: "vocês juntos de novo?"

"Pra sempre!" Uma resposta não dita.

"Faça uma imagem".

De hoje? Chocolate derretendo na boca.

Beijo calado.

Celular interrompendo fluxos.

Por pouco tempo.

Dionísio envolvendo - que fique de lembrança.

Uma imagem?

Beijo mandado com a mão.

Despedida.

Mas amor não termina.

Saber e sabor: um corpo

Acabo de ver o quanto te alimento.

Esqueci-me disso. Enlouquecida com vida-mundo me engolindo, fechei os olhos à alegria e potência de nossos encontros.

Desejos não são só meus.

Sim, é muita tua fome.

Então vem.

E me..

"Precisamos conversar"

Amor esgotado.

Embalado a vinho.

Conversar pode ser pretexto.

Pré-texto.

Olhos.

Línguas.

Juntos.

Sempre.

Bocas-desejo.

Soltar.

É permitir.

Quer dançar?

Medo demais.

"Liga sim".

Liga não.

Melhor não responder a mensagem...

Dois acordados.

E o vinho tinto.

Dionísio.

Vermelho.

A cabecinha também é.

E o sorriso? Lindo. Lindo.

"Liga sim"

Nem respirou.

Quando conseguiu, ar veio pela boca.

Aberta.

Que espera um beijo.

Barba deixa seu rosto vermelho.

Igual o vinho. Tinto.

Tanto. Medo.

Água nos olhos. Caem.

De medo. Da dor.

De não saber.

Amor.

De assalto

A compreensão só é necessária no sofrimento.

Dê dê dê

Ele que pediu, mas...

Ela morre de medo de ligar.

Iniciar. Mais do que diálogos.

Uma voz que já sabe linda.

Ela morre de medo de ligar.

Sim.

Telefonar é unir.

Ah se um beijo na cabeça quase vermelha e um cheiro na barba que esconde um menino, tirasse a dor de uma existência marginal...

Voando

Quer o quê indo pra lá?

Do alto, no céu, pensa o quê?

Quer o quê?

Tão longe..

Boa sorte.

Tudo é válido.

Inclusive não saber.

Menos se enganar.

Just a matter of feeling

De olhos fechados, só os dois e a música.

E um pouquinho de álcool.

E muito desejo.

E o beijo?

After

A boca é símbolo de fazer.

Buraco da cabeça.

Entrada-saída de prazer.

Porta da vida.

Espaço de troca.

A boca coberta de feridas, tão dolorosas, denuncia.

(E preocupa).

Deixou um pouco de alma lá.

Recebeu outro pouco também.

A boca, na dor, mostra.

O que calou.

Abafou.

E uma saudade que vem.

Tadinha

Lembrou agora da outra atrás de si.

Fingiram que não se conheciam?

Patetas patéticas.

Mas é um chuchuzinho..

Sem sal..

Água e vinho. Tinto, rubro, quase negro. Calorias vazias que engordam e dão prazer.

Água hidrata.

Vinho festeja.

Água é Apolo.

Escondida atrás do Vinho..

Colo

Amanhã vai olhar em seus olhos tão fundamente que se perderia em tempo-espaço.

Talvez pegue em suas mãos. Para acalmar.

Muita intensidade. É assim mesmo. Calma..

Amanhã a conversa há de ser leve e densa. Diamante.

Líquida. Limpa. Linda.

Banhada em momentos de silêncio.

Permita-se.

Alegria...

Fluxos III

Ela não está pronta para amar.

Nunca esteve. Nunca estará.

Ela não sabe amar.

Nunca soube. Nunca saberá.

Amar é verbo.

Verbo-agir.

Amar é sabor.

Amar é espaço aberto.

Entrar-sair.

Amar não acaba.

Re-agir

E o medo põe onde?

Medo se esconde na cabeça. No intestino. No estômago.

Nômade. Gente que nunca viu. Na areia e no concreto.

No real também?

Laços se constituindo...

Laços podem virar abraços e beijos na boca?

Talvez não queira mais isso. Nunca mais.

E o medo, põe onde?

Mais fluxos

As marcas na pele vão ficando fundas.

Sangue escorre.

Dor continua.

Cabeça lateja.

Sempre se digladiando com a boca de vidro sem dentes.

Pode-se afirmar um CsO de outras formas.

Vai descer até o último degrau do buraco cheio de merda.

O mal-cheiro lhe entope o nariz.

Quer vomitar.

Com força.

Bruta.

Chora.

De raiva e vergonha.

Vomita de novo.

Não para de sair coisa-comida

Amarelada gosmenta em pedaços

Garganta queima.

Vomita de novo.

Nem tem mais nada.

Estômago dói.

Corpo mole.

Tudo sujo.

Cheiro de merda e vômito.

Limpou só a boca.

Com a mão.

Bochechou água.

Medo de vomitar de novo. O quê, meu Deus??

Morta de cansaço e de vergonha.

Vergonha do dedo podre.

Vergonha de não (se) respeitar.

 

Grande ser tão...

Enfia a coleira que você odeia, mas que se rendeu a ela, no olho do seu cú.

Você comeu meus amigos com os olhos. Você sabe o que é bom.

Você só não sabe sentir delicadezas.

Passar a régua e virar a página não é a mesma coisa que fechar a porta.

Enfrentar o amor dói.

A vida dói.

Transforma a dor, lembra?

Em alegria.

Deixa seguirem os fluxos.

De escrita, de merda, de esperma.

Fica bem com a TOnta.

Com Kalu.

Com meus amigos lindos.

"Essa eu nunca te falei..."

Te amo esgotado.

Não preciso do teu falo.

Diadorin e Riobaldo.

Leia isso.

Você insinuou que me achou.

É possível seguir inteiro-pleno.

Livre nessa prisão de mundo-merda de fachada.

Você tem um linda flor pra cuidar.

Eu tenho minha pedra fundamental.

Tô contigo em qualquer decisão.

Inclusive se você fechar a porta.

Você está fechando.

E eu estou partindo.

Mão na maçaneta

Voltar ao passado.

Deslocamento.

Quando conseguir fechar a porta,

Estará do lado de fora

ou de dentro?

Radar

Segundos que ninguém vê guardam virtuais.

Mensagens parecem ter destino, mas se diluem em outros.

Não existe mais o único canal-simbiose.

Loucuras abafadas então.

Tempo esgarça saudade.

Buraco-falta é via de mão-dupla?

Velocidade é zero.

Nômades se deslocam por necessidade.

Intimidade..

Chora querida, pode chorar.

Toda morte dói.

Idioburra

Não era isso que ela queria? Que se desatassem os nós?

Não era isso que ela queria? Ficar livre, enfim?

Não era isso que ela queria?

Não?

Que peninha...

Ostra... Cisma...

Pode esquecer...

Sua importância é: nenhuma.

Que horas são?

Que dia é hoje?

Escreveu quando?

O que vai fazer amanhã? E depois?

É bonito ver os passos firmes da certeza.

Mas eles passaram na frente de um olhar perdido.

De uma cabeça meio morta.

De um coração apertado.

Esse tempo que empurra e machuca e (des)controla. Foge.

Porque se nega um fim.

Plicar

Faça dobra menina..

Porque a gente fecha o olho quando sente dor.

Faça dobra menina..

Recolha o corpo, por anos esticado em sessões torturantes.

Faça dobra menina..

Um pouco de silêncio apenas para escutar música e enxugar lágrima.

Faça dobra menina..

Um pouco de silêncio apenas para ver imagens e enxugar lágrima.

Faça dobra menina..

Você sabe o quanto está cansada.. Pode chorar, então.

Faça dobra menina..

Descanse seu coração.

Não pergunte, não inicie, não avance.

Faça dobra e sombra.

Espere.

À morte segue um germinar.

Última dor.

Ela não queria descer do trapézio.

Nunca.

Ela se jogou.

Afirmação de um CsO.

Foi suicídio.

Não há coragem.

Covardia e desespero.

De alguém que "não desmorona nunca".

Ninguém sabe.

Não faz barulho.

Dor é muda.

Uma diferença

Sabe qual é?

Uma produz.

Outra reproduz.

Uma cita.

Outra excita.

Uma leva.

Outra releva.

Uma cala.

Outra rala.

Uma é fora.

Outra é dobra.

Recado para uma desequilibrada

Quer dizer que ocupamos um mesmo espaço virtual há muito tempo?

Quer dizer que é pra você também que eu mando umas palavras?

Ah magrinha de lindos olhinhos juntinhos... Além de cara de boneca, é de pau também? Nunca li uma linha sua lá. Preguiça, "falta de tempo", burrice - sabe, começo a pensar se vc não é mera reprodutora... De ideias, porque de gente, pode esquecer. Ah, você não quer, né? Tá bom. Continuemos sangrando então. Covardia... Quem sabe um silêncio não esconde covardia? Que feio julgar Dra. Nise Abramovic... É feio mesmo. Feio também é esse mundo que precisa de relações de fachada.

E quando soube da notícia-bomba, virei adjetivo no gerúndio. Dessubjetivada? Não, burguesinha-suquinho-de-maçã! Isso tinha cheiro de ciúmes. Melhor, de inveja. Pior, porque é desnecessário sentir inveja de mim. Dói pra car...amba ser eu.

Continue lendo minhas palavrinhas. Mas, logo logo, para de dar a fita... Porque uma distância chega, inevitável. E isso pode levar à saudades. De querer saber. De se querer intimidade. Intimidade é silêncio de olho fechado e sorriso na boca. Um amor. E pra isso nem precisa tirar a roupa.

E seguimos

De novo aquela que você mais ama, quase parte.

De novo,  deve ter quase enlouquecido dessa vez. Sozinho. Dessa vez.

É assustador ver a doença e a loucura sempre cercando sua vida. Será que é porque você não as aceita?

Não tenho saudades. Tudo foi sugado naquele quase crime.

Você continua bonito. Queria parar de ouvir o canto da beleza de Marte, de Leão...

Não desejo mal a você. Simplesmente, não desejo você.

Você é a página 05 do meu livro de Ciências do terceiro ano primário. Existiu, certamente, mas não ficou nada em mim.

Nada em mim.

E isso é de uma tristeza gelada.

Cabeça vazia?

Tantas bebidas.

Sabores.

Amargo. Doce.

Álcool.

Evapora receios.

Não para todos.

Um certo descolamento permite estar lá e cá.

Bebe-se muito.

Avisos bem sutis de onde se está.

Um controle que nunca se perde.

Insuportável cheiro de mijo.

Boca formiga.

Rabelais na esquina.

Lixo que voa.

Um olhar que passeia. quer comer.

Pouca fala. Pouca bebida.

O que tanto controla?

Medo de quê?

Tudo bem.

Um contato se aproxima.

Um dia chega.

E se outras bocas se cruzarem.

É uma experiência.

To play

A menina no balanço nem quer ir cada vez mais alto.

Ela só quer balançar.

Sente a ponta do nariz gelado.

O vento que esfria suas bochechas e bagunça seus cabelos.

A menina no balanço aperta as mãozinhas nas correntes de ferro e, quando for embora, vai cheirar as mãos, porque o cheiro do metal vai grudar nela. Lembra um pouco cheiro de sangue.

A menina no balanço observa o buraco que vai fazendo com os pés na terra.

Desloca montinhos, arranca graminhas. O buraco vai aumentando.

Será que ela mata formigas? Assusta minhocas?

A menina no balanço não queria estragar nada. Machucar nada. Tirar nada do lugar.

A menina do balanço não queria atrapalhar.

A menina queria não-estar.

Na verdade, ela só queria que ele a chamasse pra brincar.

Senhas

Estranho tirar letras e números que abriam mundos.

Um esvaziar.

Alivia.

Entristece.

Sutileza sussurrada

Estava no passado a frase.

Estudada ou não, o pretérito não lhe pertencia.

Fica um silêncio.

Tépido.

Triste aceitação.

Interstício

Livros

Textos

Imagens

Músicas

Instalações

Performances

Conceitos

Viagens

Pedras

Hodos

Meio

Morte

Uma outra história

Contava histórias por bem mais que mil e uma noites.

Dava toda linha para nos perdermos juntos nesse labirinto. Pegávamos o Minotauro pelos chifres.

Trêbados de vinho, enfim Apolo nos deixaria a sós. Deleite dionisíaco.

Cristais totais sexuais espalhados em mim.

Boca e orelha e nuca.

Gritaria maluca.

Falo... Inteiro...

Conjugação perfeita.

Sem cabimemto.

Riso solto.

Gostoso.

Gozo.

Chama

Mergulhar nesses redondos esverdeados.

Porque mergulham nesses redondos castanhos, tão escuros.

A risada espalha alegria e intimidade.

Tanto sorriso é saudade, já?

No próximo encontro devolve-se o papel?

Quando? No derradeiro?

Num inventado?

"Força!"

Sim, força!

Beijo estalado cala a boca.

Mas o silêncio sabe o que não diz.

Menos um dia

Ontem foi dia de vencer a morte.

A janela e sua boca de morte escancarada e sem dente estava muda.

Bastou fechar.

A boca-janela.

Os olhos.

E o corpo.

Uma notícia

Quando a porta abre, um grande sorriso saúda a alegria e aponta seu lugar: o lado esquerdo (do coração?).

Mas a alegria tem receio de atravessar o mar de gente, então o sorriso vem ao seu encontro.

Em seu lugar preferido, sorriso brinca com as palavras, emite expressões que sabe o quanto são caras a ambos. Graças alcançadas... Exibir uma alegria também pode ser aviso: até hoje carrego sua ideia comigo.

E dizer que não quer estar perto o suficiente para não chorar é aviso?

Só sorrisos e um aceno de cabeça é o que se segue após a entrega. É o quê?

Alegria sente um frio - vento gelado cortante - assombroso por dentro de si. Assustador. Frio de morte.

Quer puxar o ar. Mas não vem. Não tem.

A boca da janela engole.

Feche a boca da janela!

Alegria sumiu.

Chega morte.

Para um pouco.

A dor fica rondando, mosquito zumbidor que enlouquece.

O tempo está acabando.

Ambos sabem.

Mesmo que ele diga que não tem fim.

A dona da pressa

A pressa é dela.

A dor também.

A pressa é dela.

A solidão também.

A pressa é dela.

A saudade também.

A pressa é dela.

O medo também.

A pressa é dela.

A fuga também.

Ninguém faz nada.

Covardes.

Também.

Em trinta dias

Ela o arranca do corpo.

Por isso doi e acorda com a camisola suja de sangue.

Há uma pequenina ferida aberta do lado do seu coração.

Porque doi também.

Ela viu seu olho molhado.

Foi falando com ela que seu olho molhou.

Sabia que ela quis abraçá-lo e com um beijo enxugar esse olho?

O olho molhado é porque quer enterrar o espaço ou por que vai acabar o encontro?

Falou a mesma coisa pra outras pessoas, mas foi ela que viu seu olho molhado.

Por que era por ela que sobrava água?

Possível

Ela queria estar no avião que sumiu.

Ou no caixão da mulher-arrastada. Tratada como lixo.

Morrer não é verbo.

É um desejo que espera.

Empurrando com a barriga

Por que não se faz aquilo que precisa ser feito?

Por que não quer encontrar?

Não quer (se) ver?

Será que desconfia da dor que causa?

A explicação é sempre a mesma - só uma coisa importa?

Coisa pequena e triste.

E mesquinha.

E que aprisiona.

Envenena lentamente.

Filete de morte

Aquilo que se rasga em fenda sangra.

Vermelho claro porque há um fluido esbranquiçado.

Não se sabe o que é isso.

Aguinha branca não identificada.

Baba do corte.

O líquido que escorre não é o que se mostra.

Aparente é aparência.

Transparente, deixa que lhe atravesse tudo.

Luzes, cores, imagens, velocidades.

Sem dobra, tudo passa.

Sem dobra e com fenda.

Esse rasgo, meio, nada, escuro.

É morte.

Morte em nós.

A morte vive em nós.

Sem poder

Se ela pudesse, curava você.

Tirava você da prisão do reflexo do lago.

Porque você vai se afogar nessa imagem.

E ela quer você vivo.

Se ela pudesse, ela roubava você.

Porque você é valioso.

E ela é invejosa, possessiva e má.

Se ela pudesse, ela esquecia você.

Porque você é obsessão.

E ela, doente.

Se ela pudesse, ela gargalhava de você.

Porque você é ridículo.

E ela também.

Se ela pudesse, viveria isso na carne.

Porque ela largou da sua mão.

Sem saber se era isso que você queria.

Sombra

Ela não cabe.

Não cabe no trabalho.

Não cabe na profissão.

Não cabe com os amigos.

Não cabe com o amor.

Não cabe com o desejo.

Não cabe consigo.

Por não caber, ela vagueia.

Perdendo-se sempre um pouco mais.

Ela olha os móveis, mas não enxerga.

Ela se alimenta, mas não sente gosto.

Vontade de desaparecer.

Já que não está nem aí.

Escuro que ninguém vê

Mal abre o olho.

Arde.

Tudo arde.

Corpo grita.

Cabeça vazia.

Boca amarga.

Aquele outro no sonho.

Acordou com medo.

No relógio sem ponteiro, tempo a atravessa.

Coração insiste.

Palavras palavras palavras.

É morte.

Tudo é morte.

Necessidade

Proteja-me.

Escute-me.

Abrace-me.

Entenda-me.

Apoie-me.

Olhe-me.

Silencie-me.

Ame-me.

Ato farto

Não se esqueça que outros querem uma presença.

Não se esqueça que o grupo percebe o deslize.

Não se esqueça que, se foi por mal, foi desnecessário e sem sucesso.

Não se esqueça que, se foi falha, o corpo gritou. Será surdo sempre, pra ele?

Não se esqueça que, mais uma vez, machucou.

Não se esqueça que a admiração pode sempre diminuir - levando o amor

E que sempre se pode sangrar até a morte sem ninguém ver.

Leão no prato da...

A balança pesa, mede, quantifica.

A balança pende, dança, desequilibra.

Você distante, gelo, silencia.

Eu parada, muda, não queria.

Nós tão loucos, parafusos soltos.

Sempre sozinhos.

Todo dia.

Risco Vermelho

Às vezes se quer chorar mas não consegue.

Cansaço e saudade secam lágrimas.

E tristeza.

Às vezes ela é tão grande que impede choro.

Pele que se puxa do dedo.

Vai puxando, puxando e ela vai soltando fina.

Até que, de repente, brota um caminho de sangue.

É isso.

Às vezes só dá pra chorar quando brota um caminho de sangue.

Uma terceira perna?

Sua fala é citação ou farsa. Ou ofensa

Por isso precisa dos vacúolos de solidão e silêncio?

Tudo tão triste...

Porque há fugazes momentos de tamanha delicadeza.

Que seria possível nos esquecermos neles...

Ridiculamente óbvio

Não minta pra mim.

É patético.

Não minta pra mim.

Eu não acredito.

Não minta pra mim.

Não precisa.

Você chora?

Para de viver em outra dimensão.

Para de viver no virtual.

Para que silêncio se mostra que viu?

Para de querer entrar pela cabeça.

A cabeça é a porta da morte.

Ela não pode ser invadida.

Se não, o corpo foge.

Garrafa vazia

Catando os cacos também?

Por isso o silêncio?

Não há escolha que não doa.

Assim como doi reconhecer o não-esforço do carinho e do afeto.

Queimava sim.

Mas era gelo.

Vazio, um cheio...

Se vazio doi é porque tá cheio de...

Cheio de coisas entupidas.

Vazio é excesso de tristeza.

Dia de Lua em Escorpião

Ao tirar os óculos, esfregar os olhos e ficar longos silêncios com o olhar perdido, viu:

Sua história morreu.

Mas nunca foi rainha

Hoje eu morri.

A linguagem saiu de cena.

A política saiu de cena.

A criança, o inacabado saíram de cena.

Entra a assepsia.

O protocolo.

Os órgãos sem corpo.

A morte da cabeça.

Branco gelo

No escuro, cedeu espaço para que riscassem naquele chão-papel.

Foi preenchido por algo que parecia ser uma boca.

Justo ela. Que come, fala, cala.

Invisível, onírico. Quem estava lá?

A boca rabiscada foi pintada. Riscada. Transformada.

Ela abriu espaço. Naquele buraco, ele enfiou o seu pedaço que riscava.

Ela deu. Ele comeu. Primeira-única vez.

A luz acesa mostrou: todos sujos.

Quem se envolve, se suja.

Fica preto, vem lágrima.

Mas a camisa estava branca.

Imaculada.

Pura.

Puta que não beija na boca, mas dá até o rabo.

A camiseta estava branca. Branca.

Tão alva que cegava.

Não. Tão alva que mostrava.

Camiseta é cara. É rosto.

Não sujou porque não conseguiu estar.

Não se entrega. Nunca se entregou, talvez.

Camiseta branca dói de ver.

Mostra a que (não) veio.

Branco é nihil.

Vontade de chorar.

Nunca esteve perto.

Farsa.

Sereia.

Barco virado.

Corpo embaixo.

Desencontro.

Nem um adeus.

Vertigem

De repente, um sobressalto.

E se tudo o que foi enviado não tenha um único motivo?

E se viveu sonho e delírio?

Tanto tempo em caixa de vidro-ilusão.

Ilusão é mentira?

Mentira existe?

Ambiguidade morna, emética.

Novamente uma sensação de frio.

Que vem de dentro. Do osso pra pele.

Está gelado dentro do corpo.

Aquela coisa ruim, confusa, de acordar sem saber onde se está.

 Dormia, então?

Não é

Não é sem dor que se reconhece que apenas a ajuda é bem-vinda.

Não é sem dor que se reconhece quando um homem quer mostrar que seu interesse pode incluir, literalmente, uma questão de pele. Gato roçando no rosto para mostrar a barba bem feita está longe de ser pura brincadeira.

Não é sem dor que se reconhece que o tempo está acabando e...

Só isso

Senta aqui.

No chão mesmo.

Dá tua mão.

Olha no meu olho.

Viu?

Passou

Eu te perdoo.

Porque merecemos.

Livrar-nos de todo o Mal.

Amém.

Alguma coisa acontece

Merda.

Você estragou tudo.

Ela odeia você.

Estúpido, idiota.

Ela odeia você.

Vaidoso, ignorante.

Você estragou tudo.

Inábil, egoísta.

Perdeu tudo: afeto, cumplicidade, carinho, atenção.

Perdeu amor. Sim.

Perdeu admiração.

Merda.

Ela tem pena de você.

Você quebrou aquilo que ela sempre carregou sozinha, com tanto cuidado.

Agora é você que vai seguir sozinho. Carregando cacos.

Ou acompanhado. Pelo espelho. Reflexo.

Narciso que é.

Inclinou-se demais naquela água.

Para além da própria morte.

Matou a alegria que havia.

Cada vez pior.

Deu um beijo, mas não houve retribuição.

Praticamente impossível permanecer na mesma sala.

O tempo se arrastou.

E foi levando a possibilidade de um bom encontro.

Tristeza pesa e ocupa espaço.

O corpo ferido vai embora.

Doído e sangrando, conta nos dedos os dias que não precisará mais voltar...

Um escuro

Medo.

Medo de nada dar certo.

Medo de não conseguir dizer o que está entalado.

Medo de não ouvir o que precisa ser reconhecido.

Medo da aparência. Do fingimento e da negação.

Medo da grosseria e da ofensa.

Não há mais simbiose. Mas permanece uma doença.

Um vício.

Um silêncio que foge.

Um silêncio que esmaga e comunica:

Entre nós, só medo.

365

Ela quer ler isso daqui a um ano e sorrir.

Ela quer que tanto amor-dor tenha escorrido.

Evaporado.

Ela quer, daqui a um ano, olhar pra tudo com olhos doces.

Ela quer que tudo tenha sido intenso, válido e passado.

Quer ter ficado ainda mais forte e atenta. E doce.

Ela quer manter um sorriso nos lábios, o afeto gigante.

E nada mais.