Cola

Por que funcionas em viscosa simbiose?

Daquilo que mela, quero o que secretas.

Não o que segredas.

Para onde..

Enxerga mal.

Míope nas relações, precisa estar muito muito perto.

De longe, só vê nuances.

Não compreende porque está tudo embaçado.

Por isso o apego às palavras.

E quando elas silenciam, surge o medo.

Sente-se perdida.

É míope.

Mas está cega.

Assustada.

Sozinha.

E um medo gelado rondando.

Ódio aos babacas

Ei, você! Doido pra sentir o peso da madeira escura.

Depois de tanto dar, a hora em que receber o pé na bunda, aí do resto vai se lembrar.

Triste você. De uma beleza miserável. Seu devir-rato, fugindo, é horrível.

Amor afogado em ópio morre sorrindo, amputado-vivo, imagem que também assombrou Bataille.

Ei, você! Vaidoso viado esquilo. Esquizo.

Qual o prazer em delimitar?

Dentro... Fora...

Tem gente que não é de fora. É um fora!

Tá com medinho? Abre guarda-chuva e fica escondinho, se masturbando com seu titulozinho.

Ei, você, menina suave, pé de anjo.

Qual é o gênero do seu jogo?

Contando nos dedos a hora em que a Louis Vutton termine.

Que um escrito surja.

E que se vire a página.

Um cu

Menino alegre se esconde.

De quatro, ardentemente, corre atrás do menino ébano.

Algo entre o visível, o ridículo e o patético.

Cego de tão duro, nem liga.

Pra menina.

Que sobra.

Não implora.

E vai embora.

Desse campo de vaidades.

Mentiras e tristezas.

Na estrada

Sabe, tenho pensado em sua carona.

No que você disse.

Gosto de te ouvir.

Você parece ser bom pai.

É cuidadoso.

Você parece estar atento a detalhes.

Se pudesse me esperar, seria bom.

Uma pena

Nossos olhares se cruzaram duas vezes.

A primeira, leve sorriso trocado, cumprimentou.

Então, identidade veio à tona.

Sorriso acabou.

Olho que desconfiava, tomou conta.

Não me olhe assim.

É minha cama que está vazia.

Você é a tranquilidade-biombo do já sabido.

Conforto que felino não abre mão.

Nesse jogo, foi você quem ganhou.

E todos nós perdemos.

As camas estão em nós. De encontros, vazias.