Ridiculamente óbvio

Não minta pra mim.

É patético.

Não minta pra mim.

Eu não acredito.

Não minta pra mim.

Não precisa.

Você chora?

Para de viver em outra dimensão.

Para de viver no virtual.

Para que silêncio se mostra que viu?

Para de querer entrar pela cabeça.

A cabeça é a porta da morte.

Ela não pode ser invadida.

Se não, o corpo foge.

Garrafa vazia

Catando os cacos também?

Por isso o silêncio?

Não há escolha que não doa.

Assim como doi reconhecer o não-esforço do carinho e do afeto.

Queimava sim.

Mas era gelo.

Vazio, um cheio...

Se vazio doi é porque tá cheio de...

Cheio de coisas entupidas.

Vazio é excesso de tristeza.

Dia de Lua em Escorpião

Ao tirar os óculos, esfregar os olhos e ficar longos silêncios com o olhar perdido, viu:

Sua história morreu.

Mas nunca foi rainha

Hoje eu morri.

A linguagem saiu de cena.

A política saiu de cena.

A criança, o inacabado saíram de cena.

Entra a assepsia.

O protocolo.

Os órgãos sem corpo.

A morte da cabeça.

Branco gelo

No escuro, cedeu espaço para que riscassem naquele chão-papel.

Foi preenchido por algo que parecia ser uma boca.

Justo ela. Que come, fala, cala.

Invisível, onírico. Quem estava lá?

A boca rabiscada foi pintada. Riscada. Transformada.

Ela abriu espaço. Naquele buraco, ele enfiou o seu pedaço que riscava.

Ela deu. Ele comeu. Primeira-única vez.

A luz acesa mostrou: todos sujos.

Quem se envolve, se suja.

Fica preto, vem lágrima.

Mas a camisa estava branca.

Imaculada.

Pura.

Puta que não beija na boca, mas dá até o rabo.

A camiseta estava branca. Branca.

Tão alva que cegava.

Não. Tão alva que mostrava.

Camiseta é cara. É rosto.

Não sujou porque não conseguiu estar.

Não se entrega. Nunca se entregou, talvez.

Camiseta branca dói de ver.

Mostra a que (não) veio.

Branco é nihil.

Vontade de chorar.

Nunca esteve perto.

Farsa.

Sereia.

Barco virado.

Corpo embaixo.

Desencontro.

Nem um adeus.