Uns nós

Ele fala, mas ela não escuta uma só palavra.

Parece não acreditar no que vê: a boca mexe num abre-e-fecha sem som.

Ela olha em volta e aquelas paredes lhe dão a sensação de comprimi-la.

Ela olha pra ele, que continua em sua fala muda sem saber da angústia que a assusta.

É o jeito preferido dela estar com ele: sozinhos. Mas ela não relaxa.

Sente o tempo congelado dentro daquela sala, mas tudo girando freneticamente à sua volta. Ela teme desmaiar.

As palavras dele voltam a ter som. Uma certa conversa se instaura, mas há uma eletricidade no ambiente: ambos fingem, talvez. Talvez quisessem estar em outro espaço, fazendo outra coisa.

Querem estar juntos. Os abraços apertados são bons, mas ela não consegue retribuir dessa vez. O corpo mole não aperta, porque se fizer isso, capaz de não soltar. Segura choro e vontade de aninhar, frente a mais uma história triste. Quanta dor cabe no espaço-vida...

Sente que quer ficar perto, conta histórias, lamenta-se sobre o que tem observado por aí. Fala de si?

Parecem caminhar lentamente para algo irresistível e incontrolável. Mas recuam. Ambos. Medo e desejo, diz a música...

Confusão, ambiguidade, vontade de estar perto. Saudade.

Quanto sentimento cabe no espaço entre esses corpos?

Pela primeira vez viu que não era a única a querer estar perto.

Pela primeira vez falou de coisas que saíram do plano virtual, tornando-se "reais", virando corpo-mensagem. Cenas perturbadoras: a performance, a poesia, o texto mortal desferido num dia de amarga dor. Soube, enfim, que o que enviou foi recebido.

A comunicação sempre existiu. Na fala, na escrita. No silêncio. Na loucura. Na alegria.

Pela primeira vez sentiu medo da reciprocidade.